El contrabajo

Una habitación. Se oye un disco…

Morsas

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Yo suelo ir a bañarme a una piscina. Siempre vamos los mismos y nos tumbamos en los mismos sitios. A mi izquierda toman posesión de las tumbonas unas viejas y refinadas arpías. Son las mismas que fueron culpables de la matanza de gatitos inocentes el año pasado. Un poco más a la izquierda se suele colocar una rubia desteñida, de barriguita redonda, tetas chicas y culazo respingón-azo. Esta chica anda de puntillas, no se por qué… El caso es que todos le hacen la pelota, y desde luego, no es por su belleza y simpatía. Debe ser la hija de algún alto cargo (es un club privado en el que he conseguido colarme, previo pago, pero está cerca de mi casa). Luego hay unos pitos volantes revoloteando alrededor de la rubia: son los candidatos al mejor braguetazo 2008. En frente, hay un chico joven con una radio chiquitita: siempre tiene sintonizada una música irreconocible (hasta para una contrabajista fraudulenta como yo). No sabe que se han inventado los auriculares… el pobre!. Luego están los de las canchas de tenis, raquetazo pa’rriba, raquetazo pa’bajo, ausentes del mundo, felices con sus pelotitas. Se acaban de incorporar al grupo una madre y dos hijos, los tres entrados en carnes, o sea, gordos. En estas que las viejas arpías y la rubia braguetazo se ponen a hablar de estas tres almas inocentes, me refiero a la madre y los dos hijos, que jugueteaban entre las olas, reían y se divertían. Y las califican de MORSAS. Y yo digo:

“Miráos al espejo, hijas de la gran P.”

Luego está la contrabajista, claro. La tía buena y rara. La solitaria. La que se peina sin parar. La loca del aceite, que parece que se estuviera masturbando de tanto ahínco y sensualidad que pone en extenderse la crema.

¿Cómo podría desactivar los comentarios? Por favor, que nadie comente nada, ¡nada! Voy a clausurar este puñetero blog de un momento a otro.

¿De qué estaba hablando?

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Written by Música

julio 29, 2008 a 7:21 pm

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